Словно это болезнь возраста.
Возраста, от которого все стараются поскорее сбежать.
Скрыться в соседнем темном переулке, с опасением выглядывая из-за угла на теплый, полный жизни свет фонаря.
Скрыться в соседнем темном переулке, с опасением выглядывая из-за угла на теплый, полный жизни свет фонаря.
Все. Но только не я.
Для меня он - заболевание, к которому я стремлюсь.
Как человек, вдыхающий никотин в надежде прокурить свой голос.
Мчусь за ним, бегу против ветра, порой выбиваясь из сил.
Но это скорее бег на месте, который ни к чему не приведет. Даже формы былой не сохранит.
И меня бесполезно будить, бесполезно пытаться снять с безоблачных небес. Я знаю, что желаю невозможного.
Но на то они и мечты, чтобы было о чем мечтать, правда?
Мы все приговорены ко времени.